The way to San Francisco

Foi uma noite muito mal dormida. O P já tinha andado a sentir-se esquisito durante o dia anterior, e nessa noite teve febre. Não tive coragem de o acordar às cinco da manhã, naquela cruzada louca para chegar a Yosemite. Acordámos às 7h, tomámos o pequeno-almoço e fizemo-nos à estrada.

Uns quilómetros à frente parámos numa bomba de gasolina e perguntei ao funcionário (novo e giro) se tinha ideia de como chegar a Yosemite Village. A pergunta devia ser frequente, porque sacou de um mapa de estradas impresso numa folha A4 e marcou com marcador florescente o caminho mais curto e rápido para o parque... era tipo isto:

520 km, tempo estimado 6h30 (inicialmente o previsto era 150 km em 2h); 

Nesse dia já iriamos dormir a São Francisco, o que totalizava quase 900 km, mais de 10 horas de condução. Não era exequível.

 Engoli em seco, e decidi deixar o Yosemite para a próxima. Como dizia o João Máximo há uns dias, um dia voltarei lá (talvez não ao Grand Canyon, mas gostava de ir a Yosemite). Seguimos pela US 395 acima, em direção ao Lago Tahoe, o maior lago alpino dos EUA, a quase 1900 metros de altura. 

Circundámos uma pequena parte do lago, parámos, tirámos fotos...

Agora, pergunta para queijinho, qual é a capital da Califórnia? Eu, num célebre concurso de televisão, teria respondido Los Angeles. Eventualmente algum de vocês pensaria em São Francisco. Mas não conheço ninguém que respondesse Sacramento, a verdadeira capital da Califórnia há 160 anos.

Sacramento ficava precisamente no caminho para São Francisco, e uma vez que tinha riscado Yosemite do percurso, sobrava-nos algum tempo. Acresce ainda o facto de nesse dia precisamente mudava a hora nos EUA (desconhecia, mas é uma semana depois da Europa), o que nos dava também uma hora a mais. Por tudo isso, cometi o erro crasso de passar pelo centro de Sacramento para dar uma vista de olhos, o que foi tempo completamente perdido porque a cidade não tem nada de especial interesse. 

Duas horas depois entrámos em São Francisco, vindos de norte, atravessando a Golden Gate (6 dólares, só se paga no sentido norte-sul). É uma sensação um pouco estranha atravessar a Golden Gate. De uma momento para o outro parece que estamos a atravessar a nossa ponte 25 de Abril. As comparações são inevitáveis, uma vez que são ambas pontes suspensas e da mesma cor (e até o fornecedor do aço foi o mesmo).

Atravessámos São Francisco para ir para o aeroporto, precisamente a sul da cidade. Depois de pesquisas exaustivas, cheguei à conclusão que manter o carro em São Francisco seria uma dor de cabeça e muito oneroso, por isso fomos deixá-lo na rent a car, no aeroporto.

A rede de transportes Bart, da área metropolitana da baía de São Francisco, é uma das mais eficientes do mundo, e num instante estavamos de volta ao centro da cidade, mais propriamente ao Mission District, onde vive o Ralph, um kids fashion designer de 48 anos. Comemos num McDonalds no caminho um dos menus mais populares de sempre na América, o McRibs, com mais de 60 químicos adicionados (imagem daqui). 

O Ralph aceitou acolher-nos durante três noites, apesar de no seu perfil do couchsurfing referir que apenas recebia um visitante de cada vez. Não é a primeira vez que isso nos acontece. Durante três anos partilhá-mos uma cama de 90 cm, por isso conseguimos ocupar pouco espaço, argumentei eu.

O namorado do Ralph (sim, o Ralph é gay, mas já foi casado e tem uma filha de 10 anos - nesta altura não posso deixar de pensar no nosso querido Sad Eyes) é um dos mais conhecidos arquitetos americanos contemporâneos, com obras da sua autoria em várias publicações da Taschen. Não vivem juntos ainda, pelo que não o conhecemos.

Não achei o Ralph especialmente simpático. Sem que tenha sido antipático, faltou ali alguma empatia que normalmente costuma surgir naturalmente. Ainda assim, mostrou-nos alguns guias de São Francisco e ajudou-nos a planear o dia seguinte.